LES ARTISTES
FESTIVAL 2025

AU-DESSUS DES NUAGES,
Au-dessus des nuages, l'intitulé de cette exposition, annonce d’emblée l’état d’esprit de Thomas Chable lorsqu’il prend la route pour un ailleurs bien plus ailleurs que ceux vantés par les marchands de voyages. Il nous dit sa quête de ce qu’on pourrait appeler le voyage absolu, c’est-à-dire le voyage vers ce que l’on ne connaît pas, hors de toute nécessité, hors de tout préjugé, le voyage intime et initiatique tel que le concevait Nicolas Bouvier dans L’usage du monde: «Un voyage se passe de motifs. Il ne tarde pas à prouver qu’il se suffit à lui-même. On croit qu’on va faire un voyage, mais bientôt c’est le voyage qui vous fait ou vous défait.».
L’entrée en matière de ce périple au-des-sus des nuages se fait par la photographie d’une jeune femme prise à contrejour dans l’embrasure d’une porte. Sa silhouette gracile est mangée par la lumière d’un après-midi en Éthiopie, de cette lumière qui invite à sortir et à voir, en accord avec le photographe lorsqu'il dit :
« L’ailleurs, c’est ouvrir les yeux. »

Où que je me trouve, mon travail photographique et vidéographique sont l’extension formelle de mon expérience d’être au monde. Je ne prétends pas restituer dans mes images un « ailleurs » – hypothétique, lointain, exotique. Mes voyages sont des socles sur lesquels j’articule ma lecture singulière du monde arpenté, éprouvé, regardé, vécu, ressenti.
C’est dans la rencontre inattendue et chaque fois renouvelée avec le paysage, le sauvage, le minéral, le végétal, l’océanique et l’humain que mes voyages photographiques puisent leur sens. Mon désir est de me plonger encore au cœur des liens que tissent et retissent entre elles toutes les formes du vivant dans la nature – car elles nous invitent à considérer d’un autre œil toutes les formes d’humanité en nous. Dans la représentation figurative de la vague – sombre puissance de la matière vivante et jaillissante – c’est le mouvement originel de toute vie qui se soulève, et nous emporte.

LE SILENCE SOURD
Qu’il est grand, fort et multiple ce silence qui sourd de mes racines. Insupportable, à force.
Les comportements inadéquats.
Les pen sées héritées, adoptées sans être révisées. Les vieilles mafias. Le tout chevillé à mes gènes. L’omerta.
Dont je tente de me dépêtrer.
Ce sont les secrets qu’on ferait mieux de ne pas garder.
Les tas de poussière sous les tapis.
Le deuil impossible et les autres subis. Les tristesses qui s’incrustent au fil des ans, qui sans attention pourraient devenir dépressions.
Comment continuer à construire, espérer, parier ?
Aujourd’hui, ici ?
Manger les gestes, bouffer les rires, admirer la jeunesse.
Les miens.
Et la beauté, alentour.

Le travail de Charline de Resve, au départ de beaux autoportraits plus ou moins dénudés à l’intérieur de son studio, prend aujourd’hui de l’allure et pose, plus ou moins consciemment, la question de la viabilité de la planète terre.
Elle, de l’éveil d’une douce Vénus quelque peu inquiète, participe aujourd’hui à la vie d’une petite communauté rurale qui s’articule autour d’une espèce de jardin d’Eden, d’une maraîchère, d’enfants, de son compagnon et des voisins, d’animaux domestiques, des légumes, des bois,
des prairies, de l’eau, de la terre, et en propose une vision qui mêle l’inquiétude et la fragilité, la tension et l’abandon, l’érotisme et l’innocence, les forces de vie et les rappels de la mort, les puissances telluriques, les forces vitales et le magma. Le tout dans la peau d’une jeune femme plus tout à fait dans l’enfance, mais
peu enclin à entrer dans le rôle d’une
« madame » qu’elle ne sera peut-être jamais d’ailleurs. Car cet Eden charmeur est pétri de mélancolie, comme si le bonheur n’était qu’une région étrangère dont on a pas la clé.

Alain Janssens

La dépense, la perte, l’oubli, l’inversion. C’est d’abord ça. Les brumes des lendemains de voyage ou de fête. Mais au fil des images quelque chose d’autre se dessine. Des questions pointent. Qui prend soin de nous ? Quels sont les gestes, les matières ou les ombres qui nous protègent ? Comme à la recherche d’une nouvelle éthique, avec ses propres moyens, son appareil, ses craies, ses feuilles, ses calques, Lara trace des voies, des lignes, fait des choix. Dans les plis des draps, les épis de blé, les rideaux de pluie. La nature dans toutes ses formes. Peau, poil, pierre. Lara joue avec la frontière, mêle l’humain à son Autre, fait voir le soin qui s’esquisse de part en part. Loin des injonctions, des leçons, elle raconte. Elle dessine, elle surligne les liens invisibles qui se tissent d’un bout à l’autre de nos mondes. À la craie, sur les visages, les bras de ceux qu’elle aime, elle rajoute des ombres d’arbres qui n’existeront bientôt plus, des lumières de soleils qui ne rayonnent peut-être pas encore. Elle crée des échos, elle nous parle de nous, de nos mondes qui disparaissent, mais aussi de la possibilité d’en créer des nouveaux. Et surtout de la beauté qui vit ou survit au milieu des décombres.

Eva Mancuso

C’est une suspension dans le désastre des jours.
Un moment de respiration, une ouverture, une contre-allée.
On embarque pour un voyage sur Terre et dans les limbes, ici et là-bas, entre réalité et onirisme.
Des halos de lumière, une aura nimbant les paysages, tout est de l’ordre d’une présence pleine et mystérieuse.
Délicatesse, tendresse, humanité.
Enigme, secret, pudeur.
Le peau-à-peau est ici plus important que les mots.
Chez Brigitte Grignet, on communique par les regards, par la vibration de l’air, par la course des corps dans la solitude des espaces.
Il y a en ces images quelque chose de l’ordre d’une prière muette, mais aussi d’une profonde humilité face à ce qui est, si puissant, si beau.
La photographe ne s’intéresse pas à ce qui avilit – tant le font –, mais à ce qui rapproche, à ce qui unit, à ce qui permet la fraternité.
Cocasserie de l’existence, vie populaire sans bassesse, richesse du vivant dans son ensemble.
Brigitte Grignet aime la vie dans son rire, dans sa fantaisie, dans son énergie.
Sensation d’une famille humaine incluant les animaux, les vieillards et les fous.
On pourrait être parfois chez Edouard Boubat ou Sabine Weiss, mais aussi avec les maîtres du réalisme magique sud-américain.
On est tout simplement chez Brigitte Grignet, qui donne envie de quitter à notre tour les anciens parapets et les ordres gouvernementaux, afin de continuer à chercher les traces de la vie vivante.
Le monde est neuf.

Fabien Ribery (extrait)

ALBERT DADAS
La France et l’Europe de la fin du XIXe siècle est obsédée par la question du vagabondage, par les sans-papiers qui errent d’une ville à l’autre. La fugue devient un trouble médical avec un diagnostic précis. Albert Dadas (1860–1907) est l’une des premières personnes atteintes d’automatisme ambulatoire, aussi nommée dromomanie. Son médecin, le docteur Philippe Tissier va poser le diagnostic de sa folie dans sa thèse intitulée « les aliénés voyageurs ».
Albert Dadas, un modeste employé du gaz à Bordeaux, va faire des fugues qui dureront de plusieurs jours à plusieurs années, en perdant à la fois ses papiers et son identité, mais jamais sa pulsion de partir, de marcher, de découvrir. Certains prétendront qu’il est un simulateur.
Je me suis attaché à ce personnage, nous avons des points communs : la fugue, un traumatisme crânien, une mémoire défaillante, de grands maux de tête, nous pleurons vite, des poussées mélancoliques, le goût du voyage et des grands espaces, l’errance à tout prix, l’attirance pour le nord-est, le sens de la propreté vestimentaire, un rapport spécifique à Liège, le besoin irrésistible d’aller dans une ville dont le nom nous plaît, etc.
Aussi, j’ai éprouvé très vite la nécessité de réaliser un projet lié à sa grande fugue de 1880/1882. Elle le mènera de Valenciennes à Moscou en passant par Liège, Cologne, Kassel, Linz, Vienne, Prague, Berlin, Varsovie, Minsk. À Moscou, il est soupçonné d’être un anarchiste et emprisonné avant d’être expulsé de Russie avec d’autres prisonniers. Il se déplace ensuite à Istanbul avant de filer à Vienne, Munich, Strasbourg pour arriver en Suisse. Épuisé, il se rend à Bâle où il se constitue prisonnier auprès du consulat de France. À Lille, il sera condamné à trois ans de travaux publics pour désertion avec effets et armes. « Je suis parti parce que mes camarades me faisaient trop de misères », avait-il déclaré lors de son interrogatoire (combien de fois n’ai-je pas eu cette idée les dimanches soirs lors de mes années au collège et, ensuite, lors de mon service militaire et encore plus tard lorsque j’ai eu un travail régulier pendant onze années, fuguant parfois, m'inventant des maladies). J’ajoute que j’aime l’idée de refaire le parcours d’un homme modeste.
Dans ce projet qui suit l’itinéraire de la grande fugue de 1880/1882, je m’identifie à Albert Dadas. Je suis son fantôme et il est le mien, je suis dans le cadre, à la fois son acteur et le mien. Grâce à des temps de pause longs, de 30 secondes à plusieurs minutes, je capte des moments où la durée s’inscrit sur les pixels du capteur. À travers des mises en scène, nous nous incarnons donc, lui et moi, dans un hors temps universel. Des autoportraits, mais pas au sens strict, ce n’est à la fois ni moi ni lui. Ce sont nos apparitions ou nos disparitions.

LE FÉMININ DES CHOSES
« Les choses à venir viennent dans les intervalles ». Cette affirmation d’Alain Janssens, l’épeire qui tisse sa toile et puis s’immobilise, petit joyau tranquille attendant son heure, l’illustre à merveille. Le vide, les interstices, l’air qui circule entre les fils nous attirent. Captifs d’un piège qui n’est fragile qu’en apparence, nous voilà contraints à la patience dans une époque qui en manque singulièrement. La galerie Détour, la bien-nommée, accueille cette architecture méditée au fil de décennies de travail. Si le motif en est familier - le proche, l’intime -, ses variations surprennent par leur pouvoir d’éveil. Un pouvoir qui n’exclut ni l’ombre ni la fugacité de la lumière. Notre propre fugacité en somme, mais travaillée, sculptée, à l’image de ces feuillages à ce point ciselés qu’ils transfigurent une banale chaise en plastique en métaphore de l’abandon ou, à l’inverse, de la confiance : quelqu’un viendra. Ce corps de l’attente, un visage de femme, un fragment de forêt, l’angle d’un toit, la fatigue d’un cheval, l’éclat d’une porcelaine, les aspérités d’un outil nous le confient aussi bien, avec leur poids de mystère. Mystère qui n’advient qu’au prix d’une subtile mise à distance. Dans un monde qui ne cesse de répandre ses émois contradictoires, ce retrait ouvre un espace où l’imaginaire s’anime tel un rideau de voile. Le regard de cette femme, y lira-t-on la crainte ou la tendresse, la tension ou la paix, la distraction ou le trouble ? Et ces mains : sont-elles jeunes ou déjà marquées par la mort ? Quel est en vérité l’âge de ces photographies, aussi intemporelles que les peintures des vieux maîtres ? On croit souvent que l’art contemporain ne peut exister sans mise en scène du pire, mais les époques anciennes étaient aussi violentes et malades que la nôtre. Que le sujet abordé soit paisible ou cruel, les œuvres qui durent sont celles qui prennent le risque de la sobriété, des intervalles de silence. Voilà pourquoi le poème, ce concentré d’images, est l’art de l’avenir. Il y a là une lucidité et une vocation à faire lien qui restaure en nous une ressource terriblement menacée : l’attention. Que nous soyons animal ou brindille, vivant ou mort, caillou ou vague, tout commence par l’attention, debout à notre chevet. C’est elle qui nous console. Elle qui lance le palabre, ce mot qui existe plus souvent au féminin, le genre ici préféré induisant une musique qui légèrement dissone et par là nous éveille. Ce masculin- là n’est autre que le contrepoint du féminin des choses, c’est-à-dire de tout ce qui échappe au discours et dont cependant nous parlons sans relâche, en boucles et en redites, autour du feu ardent de l’art.

Caroline Lamarche
Présentation de l’exposition « Le palabre des choses », 2022, Galerie Détour, Namur

ÉDENS
Cette série de photographies se focalise sur la façon dont la nature est représentée aujourd’hui dans les lieux occupés par les humains. Elle se concentre sur les décors et artifices qui constituent les
« jardins d’Édens » modernes : plantes et animaux en plastique, arbres contraints et taillés selon les besoins, faux rochers, gazons synthétiques, trompe l’œil... La nature artificielle semble envahir l’espace et les imaginaires. Ainsi idéalisée, elle cristallise le lien paradoxal, absurde et parfois même touchant que chacun tente d’entretenir avec elle.
Jardin d’Éden, Âge d’or, Champs-Élysées, Arcadie… Dans les représentations les plus anciennes, le jardin ou le Paradis est associé à une félicité perdue que les hommes aspirent à regagner. La série Édens aborde les liens que les humains tissent (et ne tissent pas) avec le vivant. Elle revisite la quête humaine ancestrale de l’accès au paradis perdu à l’aune de la sixième extinction de masse.

Terra Nullius
L'univers arctique, notre terre vierge primaire, à la fois inhospitalière et sauvage, s'est mutée en l'Eldorado du futur. Cette série illustre une région jusqu'à sa chute, en tentant de nous rapprocher de l'essence de la capture d'images, de la mémorialisation et de notre nostalgie du passé immédiat. Le paysage décrit est si grandiose que tenter de le cadrer en une seule image semble continuellement hors de portée.
Ces photographies hyperréelles défient presque la réalité, faisant allusion à notre sens du réel et du virtuel et à notre obsession de nous focaliser sur d'autres planètes — tout en négligeant ce que nous avons à portée de main sur terre. Notre vision idyllique du Grand Nord aura bientôt disparu, les changements dans notre environnement apportant simultanément leur lot d'opportunités et de pertes. La photographie, bien qu'elle ait, depuis son instauration, une relation conflictuelle avec la vérité, possède toujours une certaine capacité à rendre visible même auprès des ignorants.
Elle stimule en particulier un schéma d'acceptation et de compréhension de la perte — à la nature de son essence.
La transformation et la perte sont à la base de ce travail, construit sur la multitude de couches accumulées au fil des siècles et des millénaires, qui peu à peu se réduisent à néant. Dans cette série, passé et futur se confondent dans la même image — l'absence de glace, autant que la présence d'épaisses couches glaciaires résistant obstinément à la disparition s'opposent. Les négatifs photographiques sont sur et sous-exposés dans un geste mimétique des forces naturelles transformant l'Arctique, comme la pluie remplace la neige et comme le matériel devient immatériel.

J’ai tendance à ne plus m’intéresser qu’à la lumière, au moment où le monde semble s’ouvrir quand elle apparaît.
Mes photos ne se sont pas éclaircies... je ne veux garder que la lumière, et elle se manifeste mieux sur un fond noir... et sur des grains d’argent, plutôt que sur des pixels...
Mes lieux de prédilection restent le jardin et les environs...
La lumière étant partout, l’important est moins de courir au loin que d’être attentif, disponible...
Il y aussi cette idée de travailler avec quelque chose de gratuit, que tout le monde peut voir...
Les choses sont souvent pour moi des feuilles (parfois tombées, blessées),
des herbes, ou des objets abandonnés, à l’utilisation incertaine... des traces négligées...
Il n’y a pas de message dans tout cela, simplement une manière d’accepter le monde (en tout cas d’essayer...), d’y sourire aux petites choses...

DUST
Sous nos pas le sol gronde et se fissure, et on ne sait plus si c’est une montagne ou un volcan qu’on gravit, si c’est de la neige ou de la cendre qui retombe et se pose sur nos paupières, ni si le sommet tiendra, malgré tout, ses promesses.
Fumée noire : encore un bip, une notif’, et mon regard quitte l’horizon. Des glaciers pleurent pour rejoindre une mer en colère, l’Europe remplace les étoiles par des barbelés, une espèce vient de s’éteindre, une de plus. Fumée blanche, soldes monstre, mensonges enivrants, coach personnel, plan social, milliardaires en orbite, épuisement total. Des nuées de solitudes poursuivent le printemps en avion, sourire forcé, compagnon virtuel, écran total. Je résiste et j’enregistre pour plus tard...
Une affiche publicitaire dissidente montre son dos bleu et se marie au ciel d’été. Souvenirs d’une éclipse, éclats de civilisation, je m’accroche aux derniers rayons, à la lumière à travers la suie, à tout ce qui nous a précédé et à tout ce qui nous suivra. Aux cimes et aux floraisons, aux torrents et aux brumes, aux envols
et aux respirations. Je vois dans l’ombre, des enfants grimpeurs matraquant leurs espoirs au travers d’un gueulophone fracassé, jouant leur futur dans la boue des saccages, balbutiant les nouveaux mythes dans des langues amoureuses. J’ai bon espoir et j’enregistre pour maintenant.
Dust, c’est l’ambivalence de notre époque, les contradictions dans lesquelles on patauge et la nécessité d’imaginer, malgré tout, au cœur même de nos incertitudes.